Акварельные кони. Стихи, проза… И всякая всячина - Светлана Вишнякова

Акварельные кони

Стихи, проза… И всякая всячина

Светлана Викторовна Вишнякова

Иллюстратор Петр Николаевич Зеленов

© Светлана Викторовна Вишнякова, 2017

© Петр Николаевич Зеленов, иллюстрации, 2017

ISBN 978-5-4485-7173-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Вместо предисловия

Был со мной такой случай. Подхожу библиотеке, а на крылечке стоит пожилая женщина: «Здравствуйте. Я очень люблю ваши стихи. Но сейчас почти ослепла. Не могли бы вы почитать, что-нибудь новенькое?» Я пригласила её. Мы долго общались, в конце встречи она сказала: «Мне нравится, как вы убедительны в своих стихах. Напишите в газете, что поэзию нужно любить. Вас послушают.» Её просьбу я выполнила и написала «Ненаучный трактат в защиту любви и поэзии». Единственное, о чем я жалею, что не расспросила о ней, не записала её рассказов. Простите, меня Валентина Ивановна. Наверняка, Вы были очень интересным человеком с необычной судьбой. Всему виной, мой щенячий эгоизм и ощущение, что жизнь вечна.

С возрастом время бежит все быстрей. Долго думала, почему это происходит и пришла к выводу: ты много умеешь, много знаешь, вместо наития приходит опыт, доведенный до автоматизма. Вместе с ним теряется ощущение новизны жизни. Там где раньше была работа ума и души, остается только «подкорка». Вернуть цвет, вкус, запах и ощущение фактуры жизни мне помогает книга для того, чтобы она смогла вырвать меня из круговерти повседневности, заставила плакать и смеяться, сочувствовать героям, больше, чем самой себе.

Поэтому своих «Акварельных коней» я посвящаю всем хорошим людям, которых встретила на своем пути, с которыми живу и работаю. Прошу принять её, как знак моей любви и благодарности.

Акварельные кони

Мне приснился странный сон. Акварельные рыжие лошади, уронив свои головы и вытянув шеи, пили с листа акварельную реку. Я проснулась со странным чувством тихой грусти. Терпкой, как вкус айвы. В синем сумраке обычного утра во мне переливаются тонкие рыжие шеи, вытянутые от напряжения. В этом напряжении чувствую тревогу. Наконец, решаюсь разорвать это утреннее колдовство. Включаю свет. Лампочка мохнато повисает над головой. И в этом рыжем клубке читаю свою тревогу. Рыжие лошади были нарисованными.

Мой день пришел и ушел, не оставив следа в душе. Я закрываю за ним дверь без благодарности.

За порогом колдует вечерний город. Синь вечерняя, разведенная призрачным светом фонарей.

Дождь косой. Окосел от холода. Ветру хорошо. Забавляется. Проведет мохнатой лапой по струнам дождя-звенит жалобно. То раздует его, как парус. Но город – слишком большая лодка, чтобы ветер мог его сдвинуть. Паруса дождя безвольно повисают. На мокром лице асфальта – грусть. Вместе с дождем он точит слезы. Они собираются в неровности и углубления, образуя моря грусти.

Веткам холодно. Они голые. Стыдятся своей наготы. Зябко жмутся друг к другу. Кажется нет безотрадней зрелища.

Хилым жителям города достались от природы только этот дождь, ветер, ветки. Хочется глотками пить эту грусть. В ней все то, чего нам так не хватает-тишина и спокойная мудрость: грусть для того, чтобы радость стала желанней во стократ.

Теперь я наверняка знаю причину тревоги. Кони, хотя бы во сне, должны быть живыми

Риторические вопросы

        ***Красивая женщина улыбнулась,мне нет до неё дела.От чего пыль на дорогезаклубилась золотистым облачком?

       ***Я гляжу в потолок —одна большая мысльво всю голову:мне – пятьдесят,а я круглая дура.Сократ в юбке?!

        ***Когда я обрету вечный покой,Солнце будет упрямовсходить и заходить…Интересно, кому повезло больше?

        ***Жизнь состоит из пустяков,мелочей и подробностей…Блажен кто радоваться им умеет?

        ***Прошёл апрель…а синие вечера так и не наступили.Может они были,но не для меня?

         ***Газон скосили некрасиво,              трава мертва…Кому-то утрата?

         ***Сирень цветет, как двадцать лет назадВ старинном парке на берегу седой реки…Так от чего же сердце щемит и щемит

        ***Как странно!грязный мартовский снегбез труда прорастет из землиневинным зеленым ёжиком.Нам возвращение своенужно пред кем заслужить?

Из моего окна

В мареве апрельского дождявытянутыесеребристые телафонарных лампплывут над улицейкак журавлиный клин.А журавлипережидают дождь?

Заклинание

Давай, обида, с тобой побеседуем.Напрасно ты раздуваешь щеки.Посмотри на себя – я красивее,Ведь я не кривлю рта.Еще я тебя мудрее:Я точно знаю, я «всегдашняя»,А ты-только «теперешняя».Куда же ты, обида, торопишься?Я не все про тебя рассказала.Никакая ты не великая,Можно сказать-небольшая,А может быть, даже маленькая,Может, тебя вовсе нет?

Есть женщины

Н. Давыдкиной

Я свои и чужие печалиНанижу на суровую        нитку судьбы.Будет совсем не больно        и очень красивоКак цветное монисто.Дай мне, Бог,        только нитку покрепче,Твердую руку        на хитрый узел,Чтобы они не смогли        раскатиться.

Моей дочери

Звёзды твоих желанийПригоршнями падаютВ мой август.Звезды моих желанийМедленно плавятсяВ твой рассвет.

Ожидание

В  три сорокстрелки, как черные птицы,с надеждой хлопали крыльями.В половине шестогобеспомощно повисли.Колченогое времятак-так-такжалко заковыляло,не попадая в тактчуть живому загнанному сердцу…Душа стекленеет от страха-вдруг не дождусь?

Полуночное

Мне приснились стихиОни были бессловесныеСердце так и таяло в груди…Они были не мои.

Мне приснилась любовьОна была бестелесная,Но сердце так и рвалось из груди.Она была не моя.

Мне приснилась моя жизньОна была безталаннаяА сердце стучит:Может она не твоя?

Журавлик

Птица моего вдохновенияСмотрит на меня круглымГлазом, склонив голову набок.Не печалься,Я тебя не держу.Ты ведь не какая-нибудь«Синица в руках».Улетай.Я не смею тебя ни о чем просить.

Игра в ассоциации

Посвящается В. Антипину

Последняя электричка,нервно передернувшись на стыке,скрылась из виду.Я закрываю глазаи вижу зеленую гусеницу.

Волхов

От Ильменя до ЛадогиОгромной серебристой рыбой,Как послание древней ведуньи,Поспешает не торопясьВолхов седой.От Ильменя до Ладоги-Лишь древние камни ему родня.Невозмутим, как мудрый человек,Чист, как слеза времени.Подумаешь, тысяча-другая лет.Это ведь у людей короткий век.От Ильменя до Ладоги…

Луна глядится

Луна глядится в зеркало                       асфальтаЧернильным бархатом                      обтянут небосводДождь, второпяхСтежком «вперед иголку»Печальную картину                мира шьет.

Осень

Ледяного молока туманвдоль рекикровь осин бинтоватьбезуспешно пытается.Облетит на землю листваи на ней – с Покрова туманбесконечную зимуснегом промается

Мой вернисаж

Рафаэль

У юной мадонныНежная улыбка и грустные глаза.Она шагает по облакам,прижимая к сердцу          голопузого младенца-          Бога-сына.Я смотрю на нее          и думаю:Что же было вначале?

Андрей Рублев

Мир полон красок,Все зеленое, желтое, синее,Как у сумасшедшего                  Ван Гога.Лишь иногда,тоской по божественномуПолоснет по сердцу         ультрамаринСреди грозовых туч.Не оттого ли,Три ангелав ультрамариновых одеждах,над чашею золотою         наклонясьЖивут средь нас века?         Не оттого.Канон всему причиной.Кто выдумал         Канон?

Морис Утрилло

На кривых улочках Парижау Мориса Утрилловетер рвет со стен обрывки газет                и мое сердце.Они трепещут на ветру,не давая забыть, что все проходит,как стерлась от дождя и времениулыбка розовощекого циркачана старой афише.

Марк Шагал